25 Mai Akakus: Das Königreich der Stille

Ich erinnere mich genau an diesen Tag. Es gibt ganze Jahre, die in der Erinnerung verloren gehen, und doch behalte ich Sekunden, die für immer intakt bleiben werden. Wir hatten gerade zu Ende gegessen. Wir flogen an Bord eines klapprigen Geländewagens über das Dünenmeer von Ubari, während im Radio Tinariwen lief, diese Tuareg-Musik, monoton wie die Wüste selbst, die sie inspiriert, aber die einen besonderen Charme hat, der die Sinne einlullt und den Geist zum Träumen bringt.. Musik, bei der ich mit meinen grundlegenden Gefühlen schläfrig wurde, obwohl einige unverschämte Fliegen und einige AK-74-Gewehre zwischen unseren Füßen uns daran hinderten, so entspannt zu sein, wie es die Situation erforderte.

In diesem Auto begleiteten mich zwei vertrauenswürdige Tuareg und ein Freund, der aus Spanien gekommen war, ein Blutsbruder, viele gemeinsame Geschichten an fremden Orten, nicht immer einfach. Trotz der Hitze trugen wir den Chéché oder Tagelmust, um unbemerkt zu bleiben, obwohl ich den Eindruck hatte, dass er an meinem Freund so schlecht und an mir so gut aussah, dass wir den gegenteiligen Effekt hatten. Das andere Auto, das uns begleitete, wurde vom rosafarbenen Staub des Harmattan verschluckt, der begonnen hatte, die Wüste mit einer starken, sengenden Luft aufzublähen. Man konnte sie kaum sehen und es war extrem heiß.

Ich mag diese seltsame Situation, die dem Abenteuer immer vorausgeht, auch wenn es am Ende nicht klappt, das macht nichts, es ist dieser Moment, in dem die Vorsicht, die nie meine Stärke war, mir rät, es noch einmal zu überdenken und auf die Bremse zu treten, der mich mächtig anzieht. Wenn es nach mir gegangen wäre, wären wir weiter zum Gabroun-See gefahren, dem verstecktesten Garten der Sahara, oder zu den Ruinen von Germa, der Hauptstadt des Garamanten-Reiches, der Stadt der alten Wüstenherren, so nah und doch so unerreichbar. Aber von all den Wünschen, die an diesem Nachmittag in meine Träume eingedrungen sind, hätte ich mir am liebsten gewünscht, uns in den Bergen von Akakus zu verlieren und an einem dieser tausend namenlosen Orte zu zelten, die nur die Tuareg kennen, geschützt vor den Winden und der Wärme eines Feuers, das aus den Resten von Akazienbäumen gemacht wurde. Wir zelten und lassen uns von der Nacht einholen, erzählen alte und neue Geschichten oder reden über Frauen, während wir einen prickelnden Tee, einen Gin Tonic oder einen anderen Fierabras-Sirup genießen, der uns von der langen Reise erholen lässt.

Aber an jenem Nachmittag, als ich dieses Nickerchen genoss und geronnen, aber immer wachsam blieb, hörte ich die Tuareg Geschichten von einem Ort erzählen, der immer weit weg war, weit weg von allem, ein Ort der Stille und Einsamkeit, an dem ein seltsamer Berg aus schwarzem Fels und skurrilen Formationen stand. Ein geheimnisvoller Berg, Jebel Akakus, an dessen Wänden sich megalithische Monumente und prähistorische Zeichnungen von Jägern, Elefanten, Giraffen, Leoparden oder Krokodilen befanden, die an eine andere Vergangenheit voller Leben erinnerten. Gemälde wie der große Marsgott, der Henri Lhote im Tassili in den Wahnsinn trieb, oder die Höhle der Schwimmer, die den Grafen

Almasy in Uweinat. Dies ist der andere große verborgene Reichtum der Sahara.

Eine wunderbare Sache, die sich in meine Seele bohrte, als sie uns davon erzählten. Jebel Akakus, den die Tuareg Alkamar nennen, die Landschaft des Mondes, ein Land, das die Kraft hat, einen so weit reisen zu lassen und sich der gelegentlichen Gefahr zu stellen. Das Böse war geschehen, es gab keine andere Wahl als zu gehen.

Seitdem ist dieser Ort zu meiner Obsession geworden, leider im Wissen um die Schwierigkeiten und Gefahren, um dorthin zu gelangen, aber entschlossen, es zu tun. Ich hatte Glück, denn nur wenige Tage später erlebte ich die große Überraschung: Manchmal, bei seltenen Gelegenheiten, schickt einem der Himmel einen Vorschuss als Entschädigung für die vielen schlaflosen Nächte und Opfer, die man in diesem Tal der Tränen gebracht hat. Und dieses Geschenk des Himmels kam zu mir in Form einer Einladung, über diesen Berg zu fliegen.

Da stand sie also endlich vor mir, die beeindruckende schwarze Masse des Tadrar Akakus, umgeben von Stille und Trostlosigkeit. Eine Trostlosigkeit, die sich in vielerlei Hinsicht zeigte, von den endlosen weißen Dünen, die wir in Richtung Murzuq verlassen hatten, bis hin zu den Labyrinthen felsiger Zacken, die aus dem rötlichen Sand auftauchten. Von oben konnte ich geisterhafte Flüsse, Dünenecken in tausend Schattierungen oder riesige verwunschene Steinformationen sehen, der Fantasie waren keine Grenzen gesetzt... All das konnte ich sehen, ungezähmte Natur.

Nach einer Stunde Flug landeten wir in Ghat, der Stadt der drei Grenzen, einer vom Lauf der Geschichte vergessenen Stadt. Hier kamen die Streitwagen der Garamanten an, dann war sie ein wichtiges Karawanenzentrum und schließlich die letzte Ruhestätte der großen Entdecker, falls sie eine hatten, bevor sie auf ihrem Weg nach Timbuktu für immer verloren gingen. Von ihrer Pracht ist wenig übrig geblieben, sie wurde in einen Durchgangsort umgewandelt und wird von unsichtbaren Guerillas aus den Nachbarländern oder von heimlichen Reisenden besucht, die mit Hoffnung und wenig anderem beladen sind, und wenn überhaupt, dann von einem Verrückten wie mir, der aufgeregt ist.

Ich hatte noch nie in meinem Leben einen solchen Flug erlebt. Ich war ekstatisch und dankte all den großen Abenteurern wie Alexander Gordon, den Gebrüdern Lander, Heinrich Barth, Michael Asher und so vielen anderen, die mir vorausgegangen waren und deren Abenteuergeschichten meinen Kopf mit kleinen Vögeln gefüllt und mich schließlich dorthin gezogen hatten.

Geschenk des Himmels oder göttliche Strafe, denn jetzt muss ich zurück, und ich werde nicht in Ghat bleiben.